Estación Terminal


Agitaba desesperadamente su mano diestra en señal de despedida, mientras el bus comenzaba un viaje de seis horas que para él no tenía retorno. Humillado por la miserable condición social que le había tocado vivir en aquella provinciana ciudad, el hombre juró nunca volver y emigrar hacia un futuro donde un mayor estatus económico, lo haría también una mejor persona.
Agitaba desesperadamente su mano diestra aparentando despedirse de alguien conocido pero estaba solo: nadie había ido a ese terminal a desearle buen viaje porque, en definitiva, nadie iba a extrañarlo. El hombre continuó diciendo adiós a cuanto fulano viera frente a su ventana, complacido de que todos los pasajeros hubiesen creído la mentira. Ya se sentía una mejor persona, ya prácticamente estaba en Santiago.

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Casagrande Varsovia a 70 años de la II Guerra Mundial


Psicomagia para cambiar el mundo. Con cien mil poemas los muchachos de la revista literaria chilena Casagrande bombardearon el cielo de Varsovia. La ciudad que los recibió conmemoraba el bombardeo del que fue víctima hace setenta años, hecho que marc ...ó el inicio de la Segunda Guerra Mundial. Mientras algunos abren galletas de la fortuna otros sanan millones, pero a la hora de buscar culpables todos son inocentes.

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Nicanor Parra (El hombre imaginario)


Hay una sola manera de ser más Dylan que Dylan, más Lennon que Lennon y más Sinatra que Sinatra: es siendo Nicanor Parra. Desde La Moneda el antipoeta más poeta de todos lee el gran Hombre Imaginario y la ovación es tremenda. Una vez Christian Warnke ...n dijo que aunque Nicanor Parra hubiese escrito sólo este poema deberían darle el Premio Nobel. Juzgue usted.

Por Sicktor
24 Horas


Te despiertas cansado. Te levantas por costumbre. Sales de casa. Corres y entras último al metro. Te aprietan, empujas, alguien te grita, discuten, llegas a tu estación y te bajas. Corres hacia tu trabajo. Entras, saludas, te sientas durante horas. Vas a almorzar y ahora estás más atrasado. Vuelves, te quedas más de lo previsto. El sol se esconde en la ventana opaca. Te duele la espalda, los pies, la cabeza. Sales tarde, cansado, tarde para comprar pan, tarde para encontrar a tu hijo despierto.
Lo besas, despierta, te mira, se alegra, te sonríe. Todo ha valido la pena.

por Sicktor
Así que quieres ser escritor? por Charles Bukowski


Si a pesar de todo
no sale de ti como una explosión
no lo hagas
al menos que salga, sin reclamarlo,
de tu corazón, tu mente, tu boca
y tus vísceras
no lo hagas
si tienes que sentarte horas
mirando fijamente el monitor
o encorvado sobre
tu máquina de escribir
buscando palabras
no lo hagas
si es por dinero
o por fama
no lo hagas
si es porque deseas
mujeres en tu cama
no lo hagas
si tienes que sentarte
y editarlo una y otra vez
no lo hagas
si pretendes escribir como alguien olvídalo
si tienes que esperar que salga como
un rugido
entonces espera pacientemente
si nunca sale de ti como un rugido
dedícate a otra cosa
si primero se lo lees a tu esposa
a tu novia o novio
a tus padres o a quién sea
no estás listo
no seas como tantos escritores
no seas como miles de personas
que se dicen escritores
no seas aburrido, fastidioso y engreído
que no te consuma el amor propio
las librerías del mundo
duermen en sus bostezos
por tipos como tú
no te incluyas allí
a no ser que salga de ti
como un cohete
a no ser que tu letargo
te arrastre a la locura
al suicidio o al asesinato
no lo hagas
a no ser que el sol que llevas dentro
te queme las entrañas
no lo hagas
cuando llegue el momento de verdad
y seas elegido
eso aparecerá por sí mismo
y así continuará
hasta que mueras o fenezca dentro de ti
no hay otro camino
nunca lo habido.
Latinoamérica en cinco minutos
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Los clásicos infantiles del mañana: HOY